France TV nous propose, une fois de plus, un sublime programme de japanimation. L’occasion de se replonger dans Liz et l’oiseau bleu, un bijou d’émotion réalisé par Yamada Naoko en 2018, disponible jusqu’au 30 novembre.

Liz et l’oiseau bleu vient confirmer les belles promesses aperçues dans Silent Voice (2016), le film par lequel on avait découvert Yamada Naoko en France. Comme tous les projets de la réalisatrice jusqu’ici, Liz et l’oiseau bleu est produit par le studio Kyoto Animation. Plus précisément, il s’agit de la déclinaison de Sound! Euphonium, série à succès du studio sur laquelle officia Yamada Naoko (en tant que réalisatrice pour deux épisodes, directrice d’animation et à la supervision) durant ses deux saisons entre 2015 et 2016. La série est l’adaptation d’une saga de romans de Takeda Ayano auxquels Yamada Naoko était particulièrement sensible, notamment à l’art de l’auteur pour dépeindre le quotidien tout en capturant le moment essentiel qui se joue à l’adolescence. Liz et l’oiseau bleu est donc loin d’être un simple spin-off de la série, mais plutôt une manière de creuser plus profondément ce sillon pour la réalisatrice. La différence se ressent d’emblée par le choix des deux héroïnes qui n’étaient que des personnages secondaires de la série – et le film peut aisément se voir sans connaître cette dernière.

Yamada capture à travers l’amitié liant Nozomi et Mizore l’oubli de soi ou au contraire l’égocentrisme dans lesquels peuvent nous plonger les émotions adolescentes à fleur de peau. La scène d’ouverture montre ainsi une Mizore en attente et éteinte, guettant l’arrivée de son amie Nozomi pour s’éveiller au monde qui l’entoure. Le mixage sonore introduit progressivement les pas de Nozomi, son apparition permettant à la bande-originale de se déployer et à la mise en scène de saisir toute l’ampleur de l’environnement lycéen. Tous les motifs formels de cette entrée en matière servent à montrer la « dépendance » de Mizore à cette amie à laquelle elle s’accroche désespérément. Un plan d’ensemble la montre à la traîne derrière elle, son point de vue se pliant au moindre frémissement de Nozomi (la vue subjective les mouvements de sa queue de cheval au diapason de la bande-son). Le récit se restreint au cadre du lycée et à l’orchestre de l’école pour appuyer cette existence liée à l’autre.

L’extérieur les rattrape pourtant avec la perspective de la fin du lycée et des chemins qui vont se séparer. Le concours auquel va participer l’orchestre symbolise ainsi cette fin prochaine mais aussi le pinacle de cette amitié fusionnelle puisque Mizore (au hautbois) et Nozomi (à la flûte traversière) y partagent un solo. La difficulté à l’exécuter vient du refus implicite de se quitter, notamment pour Mizore. Yamada Naoko fragmente ainsi tout au long du film ce solo et met en parallèle le destin des personnages avec le conte Liz et l’oiseau bleu (inspiré du conte allemand Liz und ein Blauer Vogel) qui inspire le morceau et s’illustre dans quelques passages oniriques envoûtants. Le traitement visuel de ce récit dans le récit est un parfait miroir du réel, notamment tous les décors et arrière-plans crayonnés ou dans un style se rapprochant du fusain qui constitue un contrepoint à la pure animation 2D de Liz. On endosse donc là la perspective de l’oiseau bleu/Mizore pour qui tout ce qui ne concerne pas l’objet de son affection, qui est de l’ordre de l’abstrait. La confiante et lumineuse Liz/Nozomi est à l’inverse un pôle d’attraction bienveillant et ouvert.

Yamada Naoko excelle à saisir par les silences, la gestuelle (Mizore tirant une mèche de cheveux à chaque fois qu’elle est mal à l’aise) et les jeux de regard le bouillonnement intérieur de ses héroïnes, notamment quand le rapport s’inverse brillamment à mi film. Chaque pas de Nozomi vers d’autres camarades est un crève-cœur pour Mizore qui l’observe douloureusement à distance. Le complexe de Mizore se joue sur cet allant dont elle est incapable, tandis que celui de Nozomi fonctionne sur le talent pur qu’elle voit en Mizore et sait ne pouvoir égaler. La réalisatrice tisse une grammaire visuelle et sonore à la fois simple et complexe pour travailler cette gamme de sentiments par la seule image. Elle excelle tant dans l’exercice qu’on regrettera sa peur de ne pas être suffisamment comprise qui lui fait surligner (le même défaut se trouvait dans Silent Voice) par des dialogues explicatifs ce qu’elle avait magnifiquement su faire passer. En témoigne le pic émotionnel d’une des dernières scènes où Mizore accepte son individualité et joue avec passion son solo tandis que l’oiseau bleu prend enfin son envol. Yamada Naoko inverse alors dans son épilogue les préceptes installés en ouverture. La mise en scène fonctionne enfin au rythme de Mizore (c’est désormais sa chevelure le balancier de la bande-son), le plan d’ensemble la montrant à la traîne de Nozomi devient un plan moyen où elle la rattrape. La tonalité feutrée du film dissimule les sentiments à vifs de l’adolescence (rivalité, jalousie, exclusivité, peut-être un amour lesbien finement suggéré) avec un brio rare. Une œuvre précieuse qui rend impatient de voir ce que nous réserve la suite de de la carrière de Yamada Naoko.

Justin Kwedi.

Liz et l’oiseau bleu de Yamada Naoko. Japon. 2018. Disponible sur France TV

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